En Llamas/Capitulo 14

14

    Me qu­edo en la ven­ta­na has­ta muc­ho des­pu­és de que el bos­que se ha­ya tra­ga­do la úl­ti­ma ima­gen de mi ho­gar. Es­ta vez no ten­go ni la más mí­ni­ma es­pe­ran­za de vol­ver. An­tes de mis pri­me­ros Ju­egos, le pro­me­tí a Prim que ha­ría to­do lo que pu­di­era pa­ra ga­nar, y aho­ra me he jura­do a mí mis­ma ha­cer to­do lo que pu­eda pa­ra man­te­ner a Pe­eta con vi­da. Nun­ca vol­ve­ré a ha­cer es­te ca­mi­no al re­vés.

    Ya ha­bía de­ci­di­do cu­áles qu­ería que fu­eran mis úl­ti­mas pa­lab­ras a mis se­res qu­eri­dos. Có­mo ha­cer pa­ra cer­rar y ec­har la lla­ve de la me­j­or for­ma po­sib­le a las pu­er­tas y de­j­ar­los tris­tes pe­ro a sal­vo at­rás. Y aho­ra el Ca­pi­to­lio tam­bi­én me ha ro­ba­do eso.

    Escribiremos car­tas, Kat­niss. Me di­ce Pe­eta des­de det­rás. Se­rá me­j­or, en cu­al­qu­i­er ca­so. Dar­les una par­te de no­sot­ros a la que afer­rar­se. Hay­mitch las en­t­re­ga­rá por no­sot­ros si… ne­ce­si­tan ser en­t­re­ga­das.

    Asiento y me voy de­rec­ha a mi ha­bi­ta­ci­ón. Me si­en­to en la ca­ma, sa­bi­en­do que nun­ca es­c­ri­bi­ré esas car­tas. Se­rán co­mo el dis­cur­so que in­ten­té es­c­ri­bir en ho­nor de Rue y Thresh en el Dis­t­ri­to 11. Las co­sas pa­re­cí­an cla­ras en mi ca­be­za e in­c­lu­so cu­an­do hab­lé an­te la muc­he­dum­b­re, pe­ro las pa­lab­ras nun­ca sa­lí­an bi­en del bo­líg­ra­fo. Ade­más, se su­po­nía que es­tas de­bí­an ir con ab­ra­zos y be­sos y una ca­ri­cia en el pe­lo de Prim, una ca­ri­cia al ros­t­ro de Ga­le, un ap­re­tón a la ma­no de Mad­ge. No pu­eden ser en­t­re­ga­das con una ca­ja de ma­de­ra con­te­ni­en­do mi cu­er­po frío y rí­gi­do.

    Demasiado aba­ti­da pa­ra llo­rar, to­do lo que qu­i­ero es acur­ru­car­me en la ca­ma y dor­mir has­ta que lle­gu­emos al Ca­pi­to­lio ma­ña­na por la ma­ña­na. Pe­ro ten­go una mi­si­ón. No, es más que una mi­si­ón. Es mi úl­ti­ma vo­lun­tad. Man­te­ner a Pe­eta con vi­da. Y tan im­p­ro­bab­le co­mo pa­re­ce eso a la vis­ta de la ira del Ca­pi­to­lio, es im­por­tan­te que es­té a la al­tu­ra de los me­j­ores.

    Esto no pa­sa­rá si es­toy gu­ar­dan­do du­elo por to­dos los que qu­i­ero al­lá en ca­sa. Dé­j­alos ir, me di­go a mí mis­ma. Di adi­ós y ol­ví­da­los. Ha­go lo que pu­edo, pen­san­do en el­los uno por uno, li­be­rán­do­los co­mo a pá­j­aros de las ja­ulas pro­tec­to­ras den­t­ro de mí, cer­ran­do las pu­er­tas con­t­ra su reg­re­so.

    Para cu­an­do Ef­fie gol­pea en mi pu­er­ta pa­ra lla­mar­me pa­ra ce­nar, es­toy va­cía. Pe­ro la li­ge­re­za no es del to­do mal re­ci­bi­da.

    La co­mi­da es apa­ga­da. Tan apa­ga­da, de hec­ho, que hay lar­gos pe­rí­odos de si­len­cio ali­vi­ados só­lo por la re­ti­ra­da de pla­tos vi­e­j­os y la pre­sen­ta­ci­ón de unos nu­evos. Una so­pa fría de pu­ré de ver­du­ras. Pas­te­les de pes­ca­do con cre­mo­sa sal­sa de li­ma. Esos pa­j­ari­tos de los que co­mes hu­esos y to­do, con ar­roz sal­va­je y ber­ros. Mo­us­se de cho­co­la­te sal­pi­ca­da de ce­re­zas.

    Peeta y Ef­fie ha­cen in­ten­tos oca­si­ona­les de con­ver­sa­ci­ón que se apa­gan rá­pi­da­men­te.

    Me gus­ta tu nu­evo pe­lo, Ef­fie. di­ce Pe­eta.

    Gracias. Lo hi­ce pre­pa­rar es­pe­ci­al­men­te pa­ra com­bi­nar con la in­sig­nia de Kat­niss.

    Pensaba que pod­rí­amos con­se­gu­ir­te una ban­da do­ra­da pa­ra la pi­er­na y qu­izás en­con­t­rar­le a Hay­mitch un bra­za­le­te de oro o al­go pa­ra que pu­di­éra­mos pa­re­cer un equ­ipo. Di­ce Ef­fie.

    Evidentemente, Ef­fie no sa­be que mi in­sig­nia del sin­sa­jo es aho­ra un sím­bo­lo usa­do por los re­bel­des. Por lo me­nos, en el Dis­t­ri­to 8. En el Ca­pi­to­lio, el sin­sa­jo es to­da­vía un re­cor­da­to­rio di­ver­ti­do de unos Ju­egos del Ham­b­re es­pe­ci­al­men­te emo­ci­onan­tes. ¿Qué más pod­ría ser? Los re­bel­des de ver­dad no po­nen un sím­bo­lo sec­re­to en al­go tan du­ra­de­ro co­mo la joye­ría. Lo po­nen en una gal­le­ta de bar­qu­il­lo que se pu­ede co­mer en un se­gun­do de ser ne­ce­sa­rio.

    Creo que es una idea ge­ni­al. Di­ce Pe­eta. ¿Qué te pa­re­ce, Hay­mitch?

    Sí, da igu­al. Di­ce Hay­mitch. No es­tá be­bi­en­do pe­ro pu­edo ver que le gus­ta­ría es­tar ha­ci­én­do­lo. Ef­fie hi­zo que se lle­va­ran su pro­pio vi­no cu­an­do vio el es­fu­er­zo que ha­cía, pe­ro es­tá en un es­ta­do dep­lo­rab­le. Si fu­era él el tri­bu­to, no le hab­ría de­bi­do na­da a Pe­eta y pod­ría es­tar tan bor­rac­ho co­mo qu­isi­era. Aho­ra va a cos­tar­le to­dos sus es­fu­er­zos man­te­ner a Pe­eta con vi­da en una are­na lle­na de sus vi­e­j­os ami­gos, y pro­bab­le­men­te fra­ca­sa­rá.

    Tal vez pod­rí­amos con­se­gu­ir­te a ti tam­bi­én una pe­lu­ca. Di­go yo en un in­ten­to de le­van­tar el áni­mo. Él se li­mi­ta a lan­zar­me una mi­ra­da que di­ce que lo de­je en paz, y to­dos co­me­mos nu­es­t­ra mo­us­se en si­len­cio. ¿Qué os pa­re­ce que ve­amos la re­pe­ti­ci­ón de las co­sec­has? Di­ce Ef­fie, dán­do­se to­qu­eci­tos en las co­mi­su­ras de la bo­ca con una ser­vil­le­ta blan­ca de li­no.

    Peeta se va a bus­car su lib­re­ta don­de ti­ene a los ven­ce­do­res que qu­edan con vi­da, y nos re­uni­mos en el com­par­ti­men­to con la te­le­vi­si­ón pa­ra ver cu­ál se­rá nu­es­t­ra com­pe­ten­cia en la are­na. To­dos es­ta­mos en po­si­ci­ón cu­an­do em­pi­eza a so­nar el him­no y em­pi­eza la re­pe­ti­ci­ón anu­al de las ce­re­mo­ni­as de la co­sec­ha en los do­ce dis­t­ri­tos.

    En la his­to­ria de los Ju­egos ha ha­bi­do se­ten­ta y cin­co ven­ce­do­res. Cin­cu­en­ta y nu­eve aún si­gu­en con vi­da. Re­co­noz­co muc­hos de sus ros­t­ros, ya sea por ver­los co­mo tri­bu­tos o men­to­res en los pre­vi­os Ju­egos o por nu­es­t­ra re­ci­en­te re­vi­si­ón de las cin­tas de los ven­ce­do­res. Al­gu­nos son tan vi­e­j­os o es­tán tan con­su­mi­dos por en­fer­me­da­des, dro­gas o la be­bi­da que no pu­edo si­tu­ar­los. Tal y co­mo uno es­pe­ra­ría, las co­lec­ci­ones de tri­bu­tos pro­fe­si­ona­les de los Dis­t­ri­tos 1, 2 y 4 son las ma­yo­res. Pe­ro ca­da Dis­t­ri­to se las ha ar­reg­la­do pa­ra apor­tar por lo me­nos un tri­bu­to fe­me­ni­no y uno mas­cu­li­no.

    Las co­sec­has pa­san con ra­pi­dez. Pe­eta po­ne cu­ida­do­sa­men­te es­t­rel­las jun­to a los nom­b­res de los tri­bu­tos ele­gi­dos en su lib­re­ta. Hay­mitch ob­ser­va, su ros­t­ro va­cío de emo­ci­ón, mi­en­t­ras ami­gos su­yos dan un pa­so al fren­te pa­ra su­bir al es­ce­na­rio. Ef­fie su­sur­ra co­men­ta­ri­os af­li­gi­dos co­mo "Oh, no Ce­ce­lia" o "Bu­eno, Chaff nun­ca po­día man­te­ner­se al mar­gen en una pe­lea", y sus­pi­ra con fre­cu­en­cia.

    Yo, por mi par­te, in­ten­to gu­ar­dar al­gún ar­c­hi­vo men­tal de los ot­ros tri­bu­tos, pe­ro co­mo el año pa­sa­do, só­lo unos po­cos se qu­edan de ver­dad en mi ca­be­za. Es­tán los her­ma­nos de bel­le­za clá­si­ca del Dis­t­ri­to 1 que fu­eron ven­ce­do­res en años con­se­cu­ti­vos cu­an­do yo era pe­qu­eña.

    Brutus, un vo­lun­ta­rio del Dis­t­ri­to 2, que de­be de te­ner por lo me­nos cu­aren­ta años y apa­ren­te­men­te no pu­ede es­pe­rar pa­ra vol­ver a la are­na. Fin­nick, el gu­apo chi­co de pe­lo bron­cí­neo del Dis­t­ri­to 4 que fue co­ro­na­do ha­ce di­ez años a la edad de ca­tor­ce. Una joven his­té­ri­ca con pe­lo mar­rón lar­go y su­el­to tam­bi­én es lla­ma­da en el 4, pe­ro es rá­pi­da­men­te sus­ti­tu­ida por una vo­lun­ta­ria, una mu­j­er de oc­hen­ta años que ne­ce­si­ta un bas­tón pa­ra su­bir­se al es­ce­na­rio. Des­pu­és es­tá Johan­na Ma­son, la úni­ca ven­ce­do­ra mu­j­er que si­gue con vi­da en el 7, qu­i­en ga­nó ha­ce unos po­cos años a ba­se de ha­cer­se pa­sar por una de­bi­luc­ha. La mu­j­er del 8 a qu­i­en Ef­fie lla­ma Ce­ce­lia, qu­i­en apa­ren­ta unos tre­in­ta, ti­ene que de­sa­sir­se de los tres ni­ños que cor­ren pa­ra afer­rar­se a el­la. Chaff, un hom­b­re del 11 de qu­i­en sé que es uno de los ami­gos par­ti­cu­la­res de Hay­mitch, tam­bi­én va.

    Soy lla­ma­da. Des­pu­és Hay­mitch. Y Pe­eta se pre­sen­ta vo­lun­ta­rio. Una de las pre­sen­ta­do­ras se po­ne llo­ro­sa de ver­dad por­que pa­re­ce que la su­er­te nun­ca es­ta­rá de nu­es­t­ra par­te, los aman­tes im­po­sib­les del Dis­t­ri­to 12. Des­pu­és se re­com­po­ne pa­ra de­cir que se apu­es­ta que "¡estos se­rán los me­j­ores Ju­egos que ha ha­bi­do nun­ca!"

    Haymitch de­ja el com­par­ti­men­to sin una pa­lab­ra, y Ef­fie, des­pu­és de ha­cer unos po­cos co­men­ta­ri­os in­co­ne­xos sob­re es­te tri­bu­to o aqu­el, nos de­sea las bu­enas noc­hes. Yo me li­mi­to a qu­edar­me al­lí sen­ta­da mi­ran­do a Pe­eta ar­ran­car las ho­j­as de los tri­bu­tos que no fu­eron es­co­gi­dos. ¿Por qué no du­er­mes al­go? Di­ce.

    Porque no pu­edo so­por­tar las pe­sa­dil­las. No sin ti, pi­en­so. Es­ta noc­he van a ser at­ro­ces, con to­da se­gu­ri­dad. Pe­ro di­fí­cil­men­te pu­edo pe­dir­le a Pe­eta que ven­ga a dor­mir con­mi­go. Ape­nas nos he­mos to­ca­do des­de aqu­el­la noc­he en la que Ga­le fue azo­ta­do. ¿Qué vas a ha­cer? Pre­gun­to.

    Sólo re­vi­sar mis no­tas un ra­to. Con­se­gu­ir una ima­gen cla­ra de a qué nos en­f­ren­ta­mos.

    Pero lo re­pa­sa­ré con­ti­go por la ma­ña­na. Ve­te a la ca­ma, Kat­niss. Di­ce.

    Así que voy a la ca­ma y, con to­da se­gu­ri­dad, en unos mi­nu­tos me des­pi­er­to de una pe­sa­dil­la don­de la an­ci­ana del Dis­t­ri­to 4 se tran­s­for­ma en un in­men­so ro­edor y me mu­er­de en­la ca­ra. Sé que es­ta­ba gri­tan­do, pe­ro na­die vi­ene. No Pe­eta, no nin­gu­no de los en­car­ga­dos del Ca­pi­to­lio.

    Me pon­go un al­bor­noz pa­ra tra­tar de cal­mar la car­ne de gal­li­na que se le­van­ta por to­do mi cu­er­po. Qu­edar­me en mi com­par­ti­men­to es im­po­sib­le, así que de­ci­do ir a bus­car a al­gu­i­en pa­ra que me ha­ga té o cho­co­la­te ca­li­en­te o cu­al­qu­i­er co­sa. Tal vez Hay­mitch aún es­té le­van­ta­do. Se­gu­ro que no es­tá dor­mi­do.

    Ordeno lec­he ti­bia, la co­sa más cal­man­te que se me ocur­re, a un en­car­ga­do. Oyen­do vo­ces del cu­ar­to de la te­le­vi­si­ón, en­t­ro y en­cu­en­t­ro a Pe­eta. A su la­do en el so­fá es­tá la ca­ja que Ef­fie en­vió de cin­tas de los vi­e­j­os Ju­egos del Ham­b­re. Re­co­noz­co el epi­so­dio en el cu­al Bru­tus se con­vir­tió en ven­ce­dor.

    Peeta se le­van­ta y apa­ga la cin­ta cu­an­do me ve. ¿No po­dí­as dor­mir?

    No muc­ho. Di­go. Me en­vu­el­vo el al­bor­noz con más fu­er­za a mi al­re­de­dor cu­an­do re­cu­er­do a la an­ci­ana tran­s­for­mán­do­se en el ro­edor. ¿Qu­i­eres hab­lar de eso? Pre­gun­ta. A ve­ces eso pu­ede ayu­dar, pe­ro yo só­lo sa­cu­do la ca­be­za, sin­ti­én­do­me dé­bil por­que gen­te con la que ni si­qu­i­era he luc­ha­do to­da­vía ya me per­si­gue.

    Cuando Pe­eta ab­re los bra­zos, voy di­rec­ta ha­cia el­los. Es la pri­me­ra vez des­de que anun­ci­aron el Qu­ar­ter Qu­ell que me ha of­re­ci­do cu­al­qu­i­er ti­po de afec­to. Ha si­do más co­mo un en­t­re­na­dor muy exi­gen­te, si­em­p­re pre­si­onan­do, si­em­p­re in­sis­ti­en­do que Hay­mitch y yo cor­ra­mos más rá­pi­do, co­ma­mos más, co­noz­ca­mos me­j­or a nu­es­t­ro ene­mi­go. ¿Aman­te?

    Olvídalo. Aban­do­nó cu­al­qu­i­er pre­ten­si­ón de ser si­qu­i­era mi ami­go. Ro­deo con fu­er­za su cu­el­lo con mis bra­zos an­tes de que pu­eda man­dar­me ha­cer fle­xi­ones o al­go. En vez de eso me sos­ti­ene cer­ca y en­ti­er­ra el ros­t­ro en mi pe­lo. Ca­lor ir­ra­dia del pun­to don­de sus la­bi­os sim­p­le­men­te to­can mi cu­el­lo, ex­ten­di­én­do­se len­ta­men­te por el res­to de mí. Se si­en­te tan bi­en, tan im­po­sib­le­men­te bi­en, que sé que no se­ré la pri­me­ra en sol­tar­me. ¿Y por qué de­be­ría ha­cer­lo? Le he dic­ho adi­ós a Ga­le. Nun­ca lo vol­ve­ré a ver, eso se­gu­ro.

    Nada de lo que ha­ga aho­ra pu­ede ha­cer­le da­ño. No lo ve­rá o pen­sa­rá que es­toy ac­tu­an­do pa­ra las cá­ma­ras. Eso, por lo me­nos, es un pe­so fu­era de mis hom­b­ros.

    La lle­ga­da del en­car­ga­do del Ca­pi­to­lio con la lec­he ti­bia es lo que nos se­pa­ra. Co­lo­ca una ban­de­ja en una me­sa con una jar­ra de ce­rá­mi­ca hu­me­an­te y dos ta­zas.

    Traje una ta­za ex­t­ra. Di­ce.

    Gracias. di­go yo.

    Y le aña­dí un to­que de mi­el a la lec­he. Pa­ra en­dul­zar­la. Y só­lo una piz­ca de es­pe­cia.

    Añade. Nos mi­ra co­mo si qu­isi­era de­cir más, des­pu­és sa­cu­de le­ve­men­te la ca­be­za y sa­le de la ha­bi­ta­ci­ón. ¿Qué le pa­sa? Di­go.

    Creo que se si­en­te mal por no­sot­ros. Di­ce Pe­eta.

    Ya. Di­go, ver­ti­en­do la lec­he.

    Lo di­go en se­rio. No creo que la gen­te del Ca­pi­to­lio va­ya a es­tar muy con­ten­ta con no­sot­ros vol­vi­en­do a en­t­rar. Di­ce Pe­eta. O los ot­ros ven­ce­do­res. Se si­en­ten uni­dos a sus cam­pe­ones.

    Supongo que lo su­pe­ra­rán una vez em­pi­ece a flu­ir la san­g­re. Di­go can­si­na­men­te. De ver­dad, si hay al­go pa­ra lo que no ten­go ti­em­po, es pa­ra pre­ocu­par­me por có­mo afec­ta­rá el Qu­ar­ter Qu­ell al hu­mor en el Ca­pi­to­lio. Así que, ¿estás vi­en­do ot­ra vez to­das las cin­tas?

    En re­ali­dad no. Só­lo sal­tan­do por ahí pa­ra ver las di­fe­ren­tes téc­ni­cas de luc­ha de la gen­te. Di­ce Pe­eta. ¿Qu­i­én va des­pu­és?

    Tú eli­ges. Di­ce Pe­eta, le­van­tan­do la ca­ja.

    Las cin­tas es­tán mar­ca­das con el año de los Ju­egos y el nom­b­re del ven­ce­dor. Es­car­bo por ahí y de re­pen­te en­cu­en­t­ro una en mi ma­no que no he­mos vis­to. El año de los Ju­egos es cin­cu­en­ta. Eso se­ría el se­gun­do Qu­ar­ter Qu­ell. Y el nom­b­re del ven­ce­dor es Hay­mitch Aber­nathy.

    Nunca vi­mos es­ta. Di­go.

    Peeta sa­cu­de la ca­be­za.

    No. Sa­bía que Hay­micth no qu­ería. Igu­al que no­sot­ros no qu­erí­amos re­vi­vir nu­es­t­ros pro­pi­os Ju­egos. Y ya que to­dos es­ta­mos en el mis­mo equ­ipo, no pen­sé que im­por­ta­ra muc­ho. ¿Está aquí la per­so­na que ga­nó el ve­in­ti­cin­co? Pre­gun­to.

    No lo creo. Qu­i­en qu­i­era que fu­era de­be de es­tar mu­er­to aho­ra, y Ef­fie só­lo me en­vió la de los ven­ce­do­res a los que tal vez nos ten­d­rí­amos que en­f­ren­tar. Pe­eta so­pe­sa en la ma­no la cin­ta de Hay­mitch. ¿Por qué? ¿Cre­es que de­be­rí­amos ver­la?

    Es el úni­co Qu­ell que te­ne­mos. Qu­izás ob­ten­ga­mos al­go va­li­oso sob­re có­mo tra­ba­j­an.

    Digo. Pe­ro me si­en­to ra­ra. Pa­re­ce una gran in­va­si­ón de la pri­va­ci­dad de Hay­mitch. No sé por qué de­be­ría ser así, ya que to­da la co­sa fue púb­li­ca. Pe­ro lo es. Ten­go que ad­mi­tir que tam­bi­én me si­en­to ex­t­re­ma­da­men­te cu­ri­osa. No te­ne­mos que de­cir­le a Hay­mitch que la vi­mos.

    Vale. Ac­ce­de Pe­eta. Po­ne la cin­ta y me acur­ru­co a su la­do en el so­fá con mi lec­he, que es­tá ver­da­de­ra­men­te de­li­ci­osa con la mi­el y las es­pe­ci­as, y me pi­er­do en los Qu­in­cu­agé­si­mos Ju­egos del Ham­b­re. Des­pu­és del him­no, mu­es­t­ran al Pre­si­den­te Snow sa­can­do el sob­re del Se­gun­do Qu­ar­ter Qu­ell. Pa­re­ce más joven pe­ro igu­al de re­pe­len­te. Lee el cu­ad­ra­do de pa­pel en la mis­ma voz one­ro­sa que usó pa­ra el nu­es­t­ro, in­for­man­do a Pa­nem de que en ho­nor del Qu­ar­ter Qu­ell, hab­rá dos ve­ces más tri­bu­tos. Los edi­to­res cor­tan di­rec­ta­men­te a las co­sec­has, don­de se lla­ma nom­b­re tras nom­b­re tras nom­b­re.

    Para cu­an­do lle­ga­mos al Dis­t­ri­to 12, es­toy com­p­le­ta­men­te su­pe­ra­da por el in­c­re­íb­le nú­me­ro de chi­cos yen­do a una mu­er­te se­gu­ra. Hay una mu­j­er, no Ef­fie, le­yen­do los nom­b­res en el 12, pe­ro to­da­vía em­pi­eza con el "¡Da­mas pri­me­ro!" Lee el nom­b­re de una chi­ca de la Ve­ta, lo pu­edes ver por su apa­ri­en­cia, y des­pu­és oigo el nom­b­re "May­si­lee Don­ner". ¡Oh! Di­go. Esa era ami­ga de mi mad­re. La cá­ma­ra la en­cu­en­t­ra en­t­re la mul­ti­tud, afer­rán­do­se a ot­ras dos chi­cas. To­das ru­bi­as. To­das de­fi­ni­ti­va­men­te hi­j­as de co­mer­ci­an­tes.

    Creo que esa es tu mad­re ab­ra­zán­do­la. Di­ce Pe­eta en voz ba­ja. Y ti­ene ra­zón. Mi­en­t­ras May­si­lee se des­p­ren­de va­li­en­te­men­te de las ot­ras y se di­ri­ge al tab­la­do, al­can­zo a ver fu­gaz­men­te a mi mad­re a mi edad, y na­die ha exa­ge­ra­do su bel­le­za. Sos­te­ni­en­do su ma­no y llo­ran­do es­tá ot­ra chi­ca que es pa­re­ci­dí­si­ma a May­si­lee. Pe­ro tam­bi­én a al­gu­i­en más a qu­i­en yo co­noz­co.

    Madge. Di­go.

    Esa es su mad­re. El­la y May­si­lee eran ge­me­las o al­go. Di­ce Pe­eta. Mi pad­re lo men­ci­onó una vez.

    Pienso en la mad­re de Mad­ge. La es­po­sa del Al­cal­de Un­der­see. Qu­i­en se pa­sa la mi­tad de su vi­da en la ca­ma in­mo­vi­li­za­da por un do­lor ter­rib­le, ale­j­an­do al mun­do. Pi­en­so en có­mo nun­ca me di cu­en­ta de que el­la y mi mad­re com­par­tí­an es­te vín­cu­lo. En Mad­ge apa­re­ci­en­do en aqu­el­la tor­men­ta de ni­eve pa­ra tra­er el anal­gé­si­co pa­ra Ga­le. En mi in­sig­nia del sin­sa­jo y en có­mo aho­ra sig­ni­fi­ca al­go com­p­le­ta­men­te di­fe­ren­te por­que que sé que su an­ti­gua du­eña era la tía de Mad­ge, May­si­lee Don­ner, un tri­bu­to que fue ase­si­na­da en la are­na.

    El nom­b­re de Hay­mitch es lla­ma­do el úl­ti­mo de to­dos. Es más un shock ver­lo a él que a mi mad­re. Joven. Fu­er­te. Es du­ro ad­mi­tir­lo, pe­ro era un bu­en mo­zo. Su pe­lo os­cu­ro y ri­za­do, esos oj­os gri­ses de la ve­ta bril­lan­tes e, in­c­lu­so, pe­lig­ro­sos.

    Oh. Pe­eta, no cre­es que él ma­tó a May­si­lee, ¿ver­dad? Su­el­to de re­pen­te. No sé por qué, pe­ro no pu­edo so­por­tar la idea. ¿Con cu­aren­ta y oc­ho juga­do­res? Di­ría que las pro­ba­bi­li­da­des es­tán en con­t­ra. Di­ce Pe­eta.

    Pasan rá­pi­da­men­te los pa­se­os en car­ru­a­j­e­en los cu­ales los chi­cos del Dis­t­ri­to 12 es­tán ves­ti­dos en hor­rib­les ves­ti­dos de mi­ne­roy las en­t­re­vis­tas. Hay po­co ti­em­po pa­ra en­fo­car­se en na­die. Pe­ro ya que Hay­mitch va a ser el ven­ce­dor, ve­mos un in­ter­cam­bio com­p­le­to en­t­re él y Ca­esar Flic­ker­man, a qu­i­en se ve exac­ta­men­te igu­al que si­em­p­re en su cen­tel­le­an­te tra­je azul me­di­anoc­he. Só­lo su pe­lo, pár­pa­dos y la­bi­os ver­de os­cu­ro son di­fe­ren­tes.

    Así que, Ha­yimtch, ¿qué opi­nas de que los Ju­egos ten­gan un ci­en­to por ci­en­to más de com­pe­ti­do­res de lo ha­bi­tu­al? Pre­gun­ta Ca­esar.

    Haymitch se en­co­ge de hom­b­ros.

    No veo que eso su­pon­ga muc­ha di­fe­ren­cia. Aún se­rán un ci­en­to por ci­en­to igu­al de es­tú­pi­dos que si­em­p­re, así que su­pon­go que mis pro­ba­bi­li­da­des se­rán en lo fun­da­men­tal las mis­mas.

    La audi­en­cia rom­pe en car­ca­j­adas y Hay­mitch les of­re­ce una me­dia son­ri­sa. Áci­da.

    Arrogante. In­di­fe­ren­te.

    No tu­vo que es­for­zar­se muc­ho pa­ra eso, ¿ver­dad? Di­go.

    Ahora es la ma­ña­na en la que em­pi­ezan los Ju­egos. Ve­mos des­de el pun­to de vis­ta de uno de los tri­bu­tos mi­en­t­ras se le­van­ta a tra­vés del tu­bo de la Sa­la de Lan­za­mi­en­to y a la are­na. No pu­edo si­no sol­tar un gri­to aho­ga­do. La in­c­re­du­li­dad es­tá ref­le­j­ada en los ros­t­ros de los juga­do­res. In­c­lu­so las ce­j­as de Hay­mitch se al­zan de pla­cer, aun­que ca­si de in­me­di­ato vu­el­ven a frun­cir­se de nu­evo.

    Es el lu­gar más her­mo­so que se pu­eda ima­gi­nar. La Cor­nu­co­pia do­ra­da es­tá si­tu­ada en el cen­t­ro de una pra­de­ra ver­de lle­na de flo­res pre­ci­osas. El ci­elo es de un in­ten­so co­lor azul con al­go­do­no­sas nu­bes blan­cas. Bril­lan­tes pá­j­aros can­to­res vu­elan al­re­de­dor. Por la for­ma en la que al­gu­nos de los tri­bu­tos es­tán olis­qu­e­an­do, de­be de oler ge­ni­al. Una ima­gen aérea mu­es­t­ra que la pra­de­ra se ex­ti­en­de ki­ló­met­ros y ki­ló­met­ros. Al­lá en la dis­tan­cia, en una di­rec­ci­ón, pa­re­ce ha­ber un bos­que, en la ot­ra, una mon­ta­ña co­ro­na­da de ni­eve.

    La bel­le­za de­so­ri­en­ta a muc­hos juga­do­res, por­que cu­an­do su­ena el gong, la ma­yo­ría de el­los pa­re­ce que es­tán tra­tan­do de des­per­tar­se de un su­eño. No Hay­mitch, sin em­bar­go. Es­tá en la Cor­nu­co­pia, pre­pa­ra­do con ar­mas y una moc­hi­la de pro­vi­si­ones de su elec­ci­ón. Se di­ri­ge al bos­que an­tes de que la ma­yo­ría de los de­más ha­yan sa­li­do de sus pla­ta­for­mas.

    Dieciocho tri­bu­tos mu­eren en el ba­ño de san­g­re ese pri­mer día. Ot­ros em­pi­ezan a ca­er rá­pi­da­men­te des­pu­és, cu­an­do qu­eda cla­ro que ca­si to­do en es­te bo­ni­to lu­gar­la su­cu­len­ta fru­ta col­gan­do de los ar­bus­tos, el agua en los ar­ro­yos cris­ta­li­nos, in­c­lu­so el per­fu­me de las flo­res cu­an­do se in­ha­la de­ma­si­ado di­rec­ta­men­te­es mor­tal­men­te ve­ne­no­so. Só­lo el agua de llu­via y la co­mi­da pro­por­ci­ona­da en la Cor­nu­co­pia son se­gu­ras pa­ra con­su­mo. Tam­bi­én hay un gran gru­po, bi­en pro­vis­to, de di­ez Pro­fe­si­ona­les or­ga­ni­zan­do una ba­ti­da en la mon­ta­ña en bus­ca de víc­ti­mas.

    Haymitch ti­ene sus pro­pi­os prob­le­mas en el bos­que, don­de las blan­di­tas ar­dil­las do­ra­das re­sul­tan ser car­ní­vo­ras y ata­can en ma­na­das, y las pi­ca­du­ras de ma­ri­po­sa tra­en ago­nía cu­an­do no la mu­er­te. Pe­ro per­sis­te en se­gu­ir ade­lan­te, si­em­p­re man­te­ni­en­do a su es­pal­da la dis­tan­te mon­ta­ña.

    Maysilee Don­ner re­sul­ta es­tar muy lle­na de re­cur­sos, pa­ra una chi­ca que de­jó la Cor­nu­co­pia con só­lo una pe­qu­eña moc­hi­la. Den­t­ro en­con­t­ró un cu­en­co, al­go de car­ne se­ca, y una cer­ba­ta­na con dos do­ce­nas de dar­dos. Usan­do los ve­ne­nos fá­cil­men­te dis­po­nib­les, en­se­gu­ida con­vi­er­te a la cer­ba­ta­na en un ar­ma mor­tal a ba­se de su­mer­gir los dar­dos en sus­tan­ci­as le­ta­les y di­ri­gi­én­do­los a la car­ne de sus opo­nen­tes.

    Después de cu­at­ro dí­as, la pin­to­res­ca mon­ta­ña ex­p­lo­ta en un vol­cán que ani­qu­ila a ot­ra de­ce­na de juga­do­res, in­c­lu­yen­do a to­do el gru­po de Pro­fe­si­ona­les ex­cep­to a cin­co. Con la mon­ta­ña es­cu­pi­en­do fu­ego lí­qu­ido, y la pra­de­ra no of­re­ci­en­do nin­gún me­dio de es­con­di­te, los tre­ce tri­bu­tos res­tan­te­sin­c­lu­yen­do a Hay­mitch y a May­si­le­eno ti­enen más op­ci­ón que con­fi­nar­se en el bos­que.

    Haymitch pa­re­ce de­ci­di­do a con­ti­nu­ar en la mis­ma di­rec­ci­ón, le­j­os de la aho­ra vol­cá­ni­ca mon­ta­ña, pe­ro un la­be­rin­to de se­tos fu­er­te­men­te en­t­re­te­j­idos lo ob­li­ga a vol­ver al cen­t­ro del bos­que, don­de se en­cu­en­t­ra a tres de los Pro­fe­si­ona­les y sa­ca su cuc­hil­lo. Tal vez el­los se­an muc­ho más gran­des y fu­er­tes, pe­ro Hay­mitch ti­ene una des­ta­cab­le ve­lo­ci­dad y ya ha ma­ta­do dos cu­an­do el ter­ce­ro lo de­sar­ma. Ese es­tá a pun­to de re­ba­nar­le la gar­gan­ta cu­an­do un dar­do lo ar­ro­ja al su­elo.

    Maysilee Don­ner sa­le de en­t­re los ár­bo­les.

    Viviríamos más ti­em­po si­en­do dos.

    Supongo que aca­bas de de­mos­t­rar­lo. Di­ce Hay­mitch, fro­tán­do­se el cu­el­lo. ¿Ali­ados? May­si­lee asi­en­te. Y al­lí es­tán, de in­me­di­ato den­t­ro de uno de esos pac­tos que te ve­rás ob­li­ga­do a rom­per si es­pe­ras vol­ver a ca­sa y en­f­ren­tar­te a tu dis­t­ri­to.

    Exactamente co­mo Pe­eta y yo, les va me­j­or jun­tos. Des­can­san más, con­si­gu­en un sis­te­ma pa­ra con­se­gu­ir más agua de llu­via, luc­han co­mo un equ­ipo, y com­par­ten la co­mi­da de las moc­hi­las de los tri­bu­tos mu­er­tos. Pe­ro Hay­mitch aún es­tá de­ter­mi­na­do a se­gu­ir ade­lan­te. ¿Por qué? May­si­lee no de­ja de pre­gun­tar, y él la ig­no­ra has­ta que el­la se ni­ega a an­dar más sin una res­pu­es­ta.

    Porque ti­ene que ter­mi­nar en al­gún si­tio, ¿no? Di­ce HAy­mitch. La are­na no pu­ede se­gu­ir eter­na­men­te. ¿Qué es­pe­ras en­con­t­rar? Pre­gun­ta May­si­lee.

    No lo sé. Pe­ro tal vez ha­ya al­go que po­da­mos usar. Di­ce él.

    Cuando por fin sa­len de esos se­tos im­po­sib­les, usan­do un sop­le­te de una de las moc­hi­las de los Pro­fe­si­ona­les mu­er­tos, se en­cu­en­t­ran sob­re una ti­er­ra se­ca y lla­na que lle­va a un acan­ti­la­do. Más aba­jo, pu­edes ver ro­cas pun­ti­agu­das.

    Eso es to­do lo que hay, Hay­mitch. Vol­va­mos. Di­ce May­si­lee.

    No. Yo me qu­edo aquí.

    Está bi­en. Só­lo qu­eda­mos cin­co. Po­de­mos de­cir­nos adi­ós aho­ra, en cu­al­qu­i­er ca­so.

    Dice el­la. No qu­i­ero que al fi­nal qu­ede­mos tú y yo.

    Vale. Ac­ce­de él. No se of­re­ce pa­ra un ap­re­tón de ma­nos, ni si­qu­i­era la mi­ra. Y el­la se va.

    Haymicth ca­mi­na por el bor­de del acan­ti­la­do co­mo si in­ten­ta­ra ave­ri­gu­ar al­go. Su pie des­co­lo­ca una pi­ed­re­cil­la y es­ta cae al abis­mo, apa­ren­te­men­te per­di­da pa­ra si­em­p­re. Pe­ro un mi­nu­to des­pu­és, cu­an­do él se si­en­ta a des­can­sar, la pi­ed­re­cil­la sa­le dis­pa­ra­da ha­cia ar­ri­ba y cae a su la­do. Hay­mitch se la qu­eda mi­ran­do, in­t­ri­ga­do, y des­pu­és su ros­t­ro ad­qu­i­ere una ex­t­ra­ña in­ten­si­dad. Lan­za una ro­ca del ta­ma­ño de su pu­ño por el acan­ti­la­do y es­pe­ra. Cu­an­do vu­el­ve ar­ri­ba jus­to a su ma­no, em­pi­eza a re­ír­se.

    Es en­ton­ces cu­an­do oímos a May­si­lee em­pe­zar a gri­tar. La ali­an­za se ha ter­mi­na­do y fue el­la qu­i­en la rom­pió, así que na­die pod­ría cul­par­lo por ig­no­rar­la. Pe­ro en cu­al­qu­i­er ca­so, Hay­mitch cor­re ha­cia el­la. Lle­ga só­lo a ti­em­po de ver a los úl­ti­mos de una ban­da­da de pá­j­aros ro­sa chil­lón, equ­ipa­dos con pi­cos lar­gos y fi­nos, pin­c­har­la en el cu­el­lo. Sos­ti­ene su ma­no mi­en­t­ras el­la mu­ere, y to­do en lo que pu­edo pen­sar es Rue y có­mo yo tam­bi­én lle­gué de­ma­si­ado tar­de pa­ra sal­var­la.

    Más tar­de ese día, ot­ro tri­bu­to mu­ere en un com­ba­te y un ter­ce­ro es de­vo­ra­do por una ma­na­da de esas ar­dil­las blan­di­tas, de­j­an­do a Hay­mitch y a una chi­ca del Dis­t­ri­to 1 pa­ra com­pe­tir por la co­ro­na. El­la es más gran­de que él e igu­al de rá­pi­da, y cu­an­do lle­ga la luc­ha ine­vi­tab­le, es san­g­ri­en­ta y ter­rib­le y los dos han re­ci­bi­do las que bi­en pod­rí­an ser he­ri­das fa­ta­les, cu­an­do Hay­mitch por fin es de­sar­ma­do. An­da tor­pe­men­te por el her­mo­so bos­que, sos­te­ni­en­do en el in­te­ri­or sus in­tes­ti­nos, mi­en­t­ras el­la tro­pi­eza det­rás de él, sos­te­ni­en­do el hac­ha que de­be­ría pro­pi­nar­le el gol­pe de gra­cia. Hay­mitch ha­ce un zig­zag has­ta su acan­ti­la­do y aca­ba de lle­gar al bor­de cu­an­do el­la lan­za el hac­ha. Él se lan­za al su­elo y el hac­ha cae al abis­mo. Aho­ra tam­bi­én de­sar­ma­da, la chi­ca se qu­eda al­lí de pie, in­ten­tan­do de­te­ner el flu­jo de san­g­re que flu­ye de su cu­en­ca ocu­lar va­cía. Tal vez es­tá pen­san­do en que pu­ede du­rar más que Hay­mitch, que es­tán em­pe­zan­do a con­vul­si­onar en el su­elo. Pe­ro lo que el­la no sa­be, y él sí, es que el hac­ha va a vol­ver. Y cu­an­do vu­ela ot­ra vez sob­re el bor­de, se en­ti­er­ra en la ca­be­za de el­la. El ca­ñón su­ena, su cu­er­po es re­ti­ra­do, y las trom­pe­tas su­enan pa­ra anun­ci­ar la vic­to­ria de Hay­mitch.

    Peeta apa­ga la cin­ta y nos qu­eda­mos al­lí sen­ta­dos en si­len­cio du­ran­te un ra­to.

    Por fin, Pe­eta di­ce:

    El cam­po de fu­er­za en el fon­do del acan­ti­la­do, era co­mo el del tec­ho del Cen­t­ro de En­t­re­na­mi­en­to. El que te lan­za ha­cia at­rás si in­ten­tas sal­tar y co­me­ter su­ici­dio. Hay­mitch en­con­t­ró la for­ma de con­ver­tir­lo en un ar­ma.

    No só­lo con­t­ra los ot­ros tri­bu­tos, tam­bi­én con­t­ra el Ca­pi­to­lio. Di­go. ya sa­bes que el­los no es­pe­ra­ban que pa­sa­ra eso. Se su­po­nía que no era par­te de la are­na. Nun­ca pla­ne­aron que na­die lo usa­ra co­mo un ar­ma. Les hi­zo pa­re­cer es­tú­pi­dos el que él lo ave­ri­gu­ara. Me apu­es­to a que se pa­sa­ron un bu­en ti­em­po in­ten­tan­do dar­le la vu­el­ta a esa. Me apu­es­to a que esa es la ra­zón por la que no re­cu­er­do ha­ber­lo vis­to nun­ca en la te­le­vi­si­ón. ¡Es ca­si tan ma­lo co­mo no­sot­ros con las ba­yas!

    No pu­edo evi­tar re­ír­me, re­ír­me de ver­dad, por pri­me­ra vez en me­ses. Pe­eta só­lo sa­cu­de la ca­be­za co­mo si hu­bi­era per­di­do la cha­ve­tay tal vez lo ha­ya hec­ho, un po­co.

    Casi, pe­ro no del to­do. Di­ce Hay­mitch des­de det­rás de no­sot­ros. Me doy la vu­el­ta de re­pen­te, asus­ta­da de que va­ya a es­tar en­fa­da­do por que ha­ya­mos vis­to su cin­ta, pe­ro só­lo se son­ríe con su­fi­ci­en­cia y to­ma un tra­go de una bo­tel­la de vi­no. Ya se ve lo de la sob­ri­edad.

    Supongo que de­be­ría dis­gus­tar­me el que es­té vol­vi­en­do a be­ber, pe­ro es­toy pre­ocu­pa­da por ot­ro sen­ti­mi­en­to.

    He pa­sa­do to­das es­tas se­ma­nas in­ten­tan­do sa­ber qu­i­énes son mis com­pe­ti­do­res, sin pen­sar si­qu­i­era en qu­i­énes son mis com­pa­ñe­ros de equ­ipo. Aho­ra es­tá na­ci­en­do den­t­ro de mí una nu­eva cla­se de con­fi­an­za, por­que creo que por fin sé qu­i­én es Ha­yimtch. Y es­toy em­pe­zan­do a sa­ber qu­i­én soy yo. Y se­gu­ro que dos per­so­nas que le han ca­usa­do tan­tos prob­le­mas al Ca­pi­to­lio pu­eden pen­sar en una for­ma pa­ra tra­er a Pe­eta a ca­sa con vi­da.