En Llamas/Capitulo 21

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    Puñaladas pe­qu­eñas y ab­ra­sa­do­ras. Don­de­qu­i­era que las go­ti­tas to­can mi pi­el. ¡Cor­red! Les gri­to a los de­más. ¡Cor­red!

    Finnick se des­pi­er­ta al in­s­tan­te, le­van­tán­do­se pa­ra en­f­ren­tar­se a un ene­mi­go. Pe­ro cu­an­do ve la pa­red de ni­eb­la, se lan­za a una Mags aún dor­mi­da sob­re la es­pal­da y sa­le dis­pa­ra­do.

    Peeta es­tá en pie pe­ro no tan aler­ta. Lo co­jo del bra­zo y em­pi­ezo a im­pul­sar­lo a tra­vés de la sel­va en pos de Fin­nick. ¿Qué pa­sa? ¿Qué pa­sa? Di­ce, ató­ni­to.

    Algún ti­po de ni­eb­la. Gas ve­ne­no­so. ¡Apre­sú­ra­te, Pe­eta! Lo urjo. Pu­edo de­cir que por muc­ho que lo ha­ya ne­ga­do du­ran­te el día, los efec­tos de ha­ber­se gol­pe­ado con­t­ra el cam­po de fu­er­za son sig­ni­fi­ca­ti­vos. Va len­to, muc­ho más len­to de lo ha­bi­tu­al. Y el em­b­rol­lo de vi­ñas y ma­le­za, que me ha­cen per­der el equ­ilib­rio a ve­ces, lo ha­cen tro­pe­zar a ca­da pa­so.

    Miro at­rás a la pa­red de ni­eb­la ex­ten­di­én­do­se en lí­nea rec­ta has­ta don­de me al­can­za la vis­ta, en to­das di­rec­ci­ones. Me in­va­de un im­pul­so ter­rib­le de hu­ir, de aban­do­nar a Pe­eta y sal­var­me yo. Se­ría tan fá­cil, cor­rer a to­da ve­lo­ci­dad, tal vez in­c­lu­so es­ca­lar un ár­bol sob­re la lí­nea de ni­eb­la, que pa­re­ce no lle­gar más al­lá de los do­ce met­ros. Re­cu­er­do có­mo hi­ce exac­ta­men­te es­to cu­an­do apa­re­ci­eron las mu­ta­ci­ones en los úl­ti­mos Ju­egos. Me ec­hé a cor­rer y só­lo pen­sé en Pe­eta al lle­gar a la Cor­nu­co­pia. Pe­ro es­ta vez, at­ra­po mi ter­ror, lo em­pu­jo ha­cia aba­jo, y me qu­edo a su la­do. Es­ta vez el obj­eti­vo no es mi su­per­vi­ven­cia. Lo es la de Pe­eta.

    Pienso en los oj­os pe­ga­dos a las pan­tal­las de la te­le­vi­si­ón en los dis­t­ri­tos, vi­en­do si hu­iré, tal y co­mo de­sea el Ca­pi­to­lio, o si me man­ten­d­ré fir­me.

    Cierro mis de­dos con fu­er­za en tor­no a los su­yos y di­go:

    Mira mis pi­es. Tú sim­p­le­men­te in­ten­ta pi­sar don­de yo pi­se. Eso ayu­da. Pa­re­ce­mos mo­ver­nos al­go más rá­pi­do, pe­ro nun­ca lo bas­tan­te co­mo pa­ra po­der per­mi­tir­nos un des­can­so, y la ni­eb­la si­gue pi­sán­do­nos los ta­lo­nes. Al­gu­nas go­ti­tas sa­len lib­res del cu­er­po de va­por.

    Queman, pe­ro no co­mo fu­ego. Me­nos una sen­sa­ci­ón de ca­lor y más un do­lor in­ten­so a me­di­da que las sus­tan­ci­as qu­ími­cas en­cu­en­t­ran nu­es­t­ra car­ne, se afer­ran a el­la, y se en­ti­er­ran pro­fun­da­men­te en­t­re las ca­pas de la pi­el. Nu­es­t­ros mo­nos no son de nin­gu­na ayu­da. Lo mis­mo pod­rí­amos es­tar ves­ti­dos de pa­pel de fu­mar, da­da to­da la pro­tec­ci­ón que nos pro­por­ci­onan.

    Finnick, que ini­ci­al­men­te sa­lió dis­pa­ra­do, se pa­ra cu­an­do se da cu­en­ta de que es­ta­mos te­ni­en­do prob­le­mas. Pe­ro es­to no es al­go con­t­ra lo que pu­edas luc­har, só­lo eva­dir. Nos gri­ta pa­ra dar­nos áni­mos, in­ten­tan­do ha­cer­nos avan­zar, y el so­ni­do de su voz sir­ve de gu­ía, aun­que de po­co más.

    La pi­er­na ar­ti­fi­ci­al de Pe­eta se qu­eda at­ra­pa­da en un nu­do de en­re­da­de­ras y se cae de bru­ces an­tes de que pu­eda co­ger­lo. Mi­en­t­ras lo ayu­do a le­van­tar­se, me doy cu­en­ta de al­go más ater­ra­dor to­da­vía que las am­pol­las, más de­bi­li­ta­dor que las qu­ema­du­ras. El la­do iz­qu­i­er­do de su ca­ra es­tá flá­ci­do, co­mo si ca­da mús­cu­lo se hu­bi­era mu­er­to. El pár­pa­do se cae, ca­si ocul­tan­do su ojo. Su bo­ca se tu­er­ce en un án­gu­lo ex­t­ra­ño ha­cia el su­elo.

    Peeta… Em­pi­ezo. Y es en­ton­ces cu­an­do si­en­to los es­pas­mos cor­ri­en­do por mi bra­zo.

    Cualquiera que sea la sus­tan­cia qu­ími­ca que for­ma la ni­eb­la ha­ce más que qu­ema­ra­ta­ca nu­es­t­ros ner­vi­os. Un mi­edo com­p­le­ta­men­te nu­evo se dis­pa­ra en mi in­te­ri­or y ti­ro con fu­er­za de Pe­eta ha­cia de­lan­te, lo que só­lo con­si­gue que vu­el­va a tro­pe­zar. Pa­ra cu­an­do lo pon­go en pie, mis dos bra­zos se mu­even in­con­t­ro­lab­le­men­te. La ni­eb­la se ha mo­vi­do ha­cia no­sot­ros, el cu­er­po a me­nos de un met­ro de dis­tan­cia. Al­go no es­tá bi­en con las pi­er­nas de Pe­eta; es­tá tra­tan­do de an­dar pe­ro se mu­even es­pás­ti­ca­men­te, co­mo las de una ma­ri­one­ta.

    Siento có­mo sa­le dis­pa­ra­do ha­cia de­lan­te y me doy cu­en­ta de que Fin­nick ha vu­el­to a por no­sot­ros y es­tá ar­ras­t­ran­do a Pe­eta ha­cia de­lan­te. Co­lo­co mi hom­b­ro, que aún pa­re­ce es­tar ba­jo mi con­t­rol, de­ba­jo del bra­zo de Pe­eta, y ha­go lo que pu­edo pa­ra se­gu­ir el rit­mo rá­pi­do de Fin­nick. Con­se­gu­imos po­ner una dis­tan­cia de unos nu­eve met­ros en­t­re no­sot­ros y la ni­eb­la cu­an­do Fin­nick se de­ti­ene.

    No fun­ci­ona. Ten­go que lle­var­lo a hom­b­ros. ¿Pu­edes lle­var tú a Mags? Me pre­gun­ta.

    Sí. Di­go con fir­me­za, aun­que se me en­co­ge el co­ra­zón. Es ver­dad que Mags no pu­ede pe­sar más de tre­in­ta y cin­co ki­los, pe­ro yo mis­ma tam­po­co soy muy gran­de. Aún así, es­toy se­gu­ra de que he car­ga­do car­gas más pe­sa­das. Si tan só­lo mis bra­zos de­j­aran de sal­tar a to­dos la­dos. Me agac­ho y el­la se co­lo­ca sob­re mi hom­b­ro, de la mis­ma for­ma de la que mon­ta a Fin­nick. Len­ta­men­te es­ti­ro las pi­er­nas y, con las ro­dil­las ap­re­ta­das, pu­edo ar­reg­lár­me­las. Aho­ra Fin­nick ti­ene a Pe­eta co­lo­ca­do a tra­vés de su es­pal­da y se­gu­imos ade­lan­te, Fin­nick a la ca­be­za, yo si­gu­i­en­do por el ca­mi­no que ab­re en­t­re las vi­ñas.

    La ni­eb­la si­gue acer­cán­do­se, si­len­ci­osa y con­s­tan­te y li­sa, ex­cep­to por los ten­tá­cu­los.

    Aunque mi in­s­tin­to me in­di­ca cor­rer di­rec­ta­men­te le­j­os de el­la, me doy cu­en­ta de que Fin­nick se es­tá mo­vi­en­do en di­ago­nal co­li­na aba­jo. Es­tá in­ten­tan­do man­te­ner­se a dis­tan­cia del gas a ba­se de lle­var­nos ha­cia el agua que ro­dea la Cor­nu­co­pia. Sí, agua, pi­en­so mi­en­t­ras las go­ti­tas de áci­do se en­ti­er­ran más pro­fun­da­men­te en mi in­te­ri­or. Aho­ra es­toy tan ag­ra­de­ci­da de no ha­ber ma­ta­do a Fin­nick, por­que ¿có­mo iba a sa­car a Pe­eta de aquí con vi­da? Tan ag­ra­de­ci­da de te­ner a al­gu­i­en más de mi par­te, in­c­lu­so si só­lo es tem­po­ral­men­te.

    No es cul­pa de Mags cu­an­do em­pi­ezo a ca­er­me. Es­tá ha­ci­en­do to­do lo que pu­ede pa­ra ser una pa­sa­j­era sen­cil­la, pe­ro el hec­ho es que só­lo pu­edo so­por­tar el pe­so du­ran­te un ci­er­to ti­em­po. Es­pe­ci­al­men­te aho­ra que mi pi­er­na de­rec­ha es­tá em­pe­zan­do a dor­mir­se. Las pri­me­ras dos ve­ces que me ca­igo al su­elo, con­si­go po­ner­me en pie de nu­evo, pe­ro la ter­ce­ra vez, no con­si­go ha­cer que mi pi­er­na co­ope­re. Mi­en­t­ras luc­ho por le­van­tar­me, es­ta ce­de y Mags ru­eda al su­elo de­lan­te de mí. Pal­po de­ses­pe­ra­da a mi al­re­de­dor, in­ten­tan­do usar vi­ñas y tron­cos pa­ra en­de­re­zar­me.

    Finnick es­tá ot­ra vez a mi la­do, Pe­eta col­gan­do sob­re él.

    Es inú­til. Di­go. ¿Pu­edes lle­var­los tú a los dos? Si­gue ade­lan­te, ya os al­can­za­ré.

    Una pro­pu­es­ta al­go du­do­sa, pe­ro la di­go con tan­ta se­gu­ri­dad co­mo pu­edo con­se­gu­ir.

    Puedo ver los oj­os de Fin­nick, ver­des a la luz de la lu­na. Pu­edo ver­los tan cla­ra­men­te co­mo el día. Ca­si co­mo los de un ga­to, con una cu­ali­dad ex­t­ra­ña­men­te ref­lec­tan­te. Tal vez por­que es­tán bril­lan­tes por las lág­ri­mas.

    No. Di­ce. No pu­edo lle­var­los a los dos. Mis bra­zos no es­tán fun­ci­onan­do. Es ci­er­to. Sus bra­zos es­tán dan­do sa­cu­di­das in­con­t­ro­lab­les a sus la­dos. Sus ma­nos es­tán va­cí­as.

    De sus tres tri­den­tes, só­lo qu­eda uno, y es­tá en las ma­nos de Pe­eta. Lo si­en­to, Mags. No pu­edo ha­cer­lo.

    Lo que pa­sa des­pu­és es tan rá­pi­do, tan ca­ren­te de to­do sen­ti­do, que ni si­qu­i­era pu­edo mo­ver­me pa­ra de­te­ner­lo. Mags se le­van­ta con tra­ba­jo, le plan­ta un be­so a Fin­nick en los la­bi­os, y des­pu­és ren­qu­ea de­rec­ha ha­cia la ni­eb­la. In­me­di­ata­men­te, su cu­er­po em­pi­eza a dar ter­rib­les sa­cu­di­das y cae al su­elo en una dan­za hor­rib­le.

    Quiero gri­tar, pe­ro mi gar­gan­ta es­tá en lla­mas. Doy un pa­so fú­til en su di­rec­ci­ón y en­ton­ces oigo el dis­pa­ro del ca­ñón, sé que su co­ra­zón se ha pa­ra­do, que es­tá mu­er­ta. ¿Fin­nick? Di­go con voz ron­ca, pe­ro él ya le ha da­do la es­pal­da a la es­ce­na, con­ti­nu­an­do su hu­ida de la ni­eb­la. Ar­ras­t­ran­do mi pi­er­na inú­til det­rás de mí, me tam­ba­leo det­rás de él, sin te­ner ni idea de qué ot­ra co­sa ha­cer.

    El ti­em­po y el es­pa­cio pi­er­den su sig­ni­fi­ca­do a me­di­da que la ni­eb­la pa­re­ce in­va­dir mi ce­reb­ro, de­sor­de­nan­do mi pen­sa­mi­en­to, ha­ci­en­do que to­do pa­rez­ca ir­re­al. Al­gún in­s­tin­to ani­mal de su­per­vi­ven­cia pro­fun­da­men­te ar­ra­iga­do me man­ti­ene dan­do tum­bos det­rás de Fin­nick y Pe­eta, si­gu­i­en­do ade­lan­te, aun­que pro­bab­le­men­te ya es­toy mu­er­ta. Al­gu­nas par­tes de mí es­tán mu­er­tas, o cla­ra­men­te mu­ri­én­do­se. Y Mags es­tá mu­er­ta. Es­to es al­go que sé, o qu­izás só­lo creo que lo sé, por­que no ti­ene sen­ti­do nin­gu­no.

    La luz de la lu­na bril­lan­do en el pe­lo bron­cí­neo de Fin­nick, ra­ma­la­zos de do­lor ab­ra­sa­dor por to­do mi cu­er­po, una pi­er­na con­ver­ti­da en ma­de­ra. Si­go a Fin­nick has­ta que se der­rum­ba sob­re el su­elo, Pe­eta to­da­vía en­ci­ma de él. Pa­re­ce que no ten­go ca­pa­ci­dad de de­te­ner mi pro­pio avan­ce y sim­p­le­men­te me pro­pul­so ha­cia de­lan­te has­ta que tro­pi­ezo sob­re sus cu­er­pos ten­di­dos, só­lo uno más en el mon­tón. Así es có­mo y dón­de y cu­án­do mo­ri­mos to­dos, pi­en­so.

    Pero el pen­sa­mi­en­to es ab­s­t­rac­to y muc­ho me­nos alar­man­te que las pre­sen­tes ago­ní­as de mi cu­er­po. Oigo el gru­ñi­do de Fin­nick y con­si­go ar­ran­car­me de en­ci­ma de los ot­ros. Aho­ra pu­edo ver la pa­red de ni­eb­la, que ha ad­qu­iri­do un co­lor blan­co per­la a la luz de la lu­na. Tal vez se­an mis oj­os los que me en­ga­ñan, pe­ro la ni­eb­la pa­re­ce es­tar tran­s­for­mán­do­se. Sí, es­tá vol­vi­én­do­se más gru­esa, co­mo si es­tu­vi­era pre­si­ona­da con­t­ra una ven­ta­na de cris­tal y fu­era ob­li­ga­da a con­den­sar­se. Gu­iño más los oj­os y me doy cu­en­ta de que ya no hay de­dos prot­ru­yen­do de el­la. De hec­ho, ha de­j­ado por com­p­le­to de mo­ver­se ha­cia de­lan­te. Co­mo ot­ros hor­ro­res que he pre­sen­ci­ado en la are­na, ha lle­ga­do al fi­nal de su ter­ri­to­rio. O eso o los Vi­gi­lan­tes han de­ci­di­do no ma­tar­nos to­da­vía.

    Se ha pa­ra­do. In­ten­to de­cir, pe­ro de mi bo­ca hin­c­ha­da só­lo sa­le un hor­rib­le graz­ni­do.

    Se ha pa­ra­do. Di­go de nu­evo, y es­ta vez de­bo de ha­ber si­do más cla­ra, por­que tan­to Pe­eta co­mo Fin­nick gi­ran la ca­be­za ha­cia la ni­eb­la. Aho­ra em­pi­eza a le­van­tar­se ha­cia ar­ri­ba, co­mo si fu­era len­ta­men­te as­pi­ra­da ha­cia el ci­elo. La mi­ra­mos has­ta que ha de­sa­pa­re­ci­do del to­do y no qu­eda ni la más le­ve briz­na.

    Peeta ru­eda de en­ci­ma de Fin­nick, que se da la vu­el­ta sob­re la es­pal­da. Nos qu­eda­mos al­lí tum­ba­dos jade­an­do, re­tor­ci­én­do­nos, nu­es­t­ras men­tes y nu­es­t­ros cu­er­pos in­va­di­dos por el ve­ne­no. Des­pu­és de que pa­sen unos mi­nu­tos, Pe­eta ha­ce un ges­to va­go ha­cia de­lan­te.

    Mon-hoos. Al­zo la vis­ta y veo un par de lo que su­pon­go que son mo­nos. Nun­ca he vis­to un mo­no vi­vo, no hay na­da así en nu­es­t­ros bos­qu­es en ca­sa. Pe­ro de­bo de ha­ber vis­to una fo­to, o uno en los Ju­egos, por­que cu­an­do veo las cri­atu­ras, la mis­ma pa­lab­ra me vi­ene a la men­te. Pi­en­so que es­tos ti­enen pe­la­je na­ra­nja, aun­que es di­fí­cil de­cir­lo, y son la mi­tad de al­tos que un hu­ma­no me­dio. Doy por hec­ho que los mo­nos son una bu­ena se­ñal. Se­gu­ro que no an­da­rí­an por al­lí si el aire fu­era le­tal. Du­ran­te un ra­to, nos ob­ser­va­mos en si­len­cio los unos a los ot­ros, hu­ma­nos y mo­nos. Des­pu­és Pe­eta con­si­gue po­ner­se de ro­dil­las y ga­tea pen­di­en­te aba­jo. To­dos ga­te­amos, ya que an­dar aho­ra pa­re­ce un log­ro tan for­mi­dab­le co­mo vo­lar; nos ar­ras­t­ra­mos has­ta que las vi­ñas dan pa­so a una es­t­rec­ha ban­da de pla­ya are­no­sa y el agua cá­li­da que ro­dea la Cor­nu­co­pia em­pa­pa nu­es­t­ros ros­t­ros. Me apar­to de un sal­to co­mo si hu­bi­era to­ca­do fu­ego.

    Frotar sal en una he­ri­da. Por pri­me­ra vez ap­re­cio de ver­dad la ex­p­re­si­ón, por­que la sal del agua ha­ce que el do­lor de mis he­ri­das sea tan ce­ga­dor que ca­si me des­ma­yo. Pe­ro hay ot­ra sen­sa­ci­ón, de que al­go sa­le. Ex­pe­ri­men­to po­ni­en­do con ca­ute­la só­lo la ma­no en el agua. Una tor­tu­ra, sí, pe­ro des­pu­és me­nos. Y a tra­vés de la ca­pa azul de agua, veo una sus­tan­cia lec­ho­sa sa­li­en­do de las he­ri­das de mi pi­el. A me­di­da que la blan­cu­ra dis­mi­nu­ye, tam­bi­én lo ha­ce el do­lor. Me de­sab­roc­ho el cin­tu­rón y me qu­ito el mo­no, que es po­co más que un fel­pu­do agu­j­ere­ado. Mis za­pa­tos y ro­pa in­te­ri­or es­tán inex­p­li­cab­le­men­te in­tac­tos. Po­co a po­co, una pe­qu­eña por­ci­ón de mi­em­b­ro ca­da vez, es­cur­ro el ve­ne­no de mis he­ri­das. Pe­eta pa­re­ce es­tar ha­ci­en­do lo mis­mo. Pe­ro Fin­nick se apar­tó del agua na­da más to­car­la por pri­me­ra vez y es­tá tum­ba­do bo­ca­ba­jo en la are­na, o no qu­eri­en­do o no pu­di­en­do pur­gar­se.

    Finalmente, cu­an­do he sob­re­vi­vi­do a lo pe­or, des­pu­és de ab­rir los oj­os ba­jo el agua, de as­pi­rar agua al in­te­ri­or de mis se­nos y sol­tar­la, e in­c­lu­so ha­ci­en­do gár­ga­ras re­pe­ti­das ve­ces pa­ra lim­pi­ar­me la gar­gan­ta, es­toy lo bas­tan­te fun­ci­onal co­mo pa­ra ayu­dar a Fin­nick. Al­go de sen­sa­ci­ón ha vu­el­to a mi pi­er­na, pe­ro mis bra­zos aún es­tán si­en­do ata­ca­dos por es­pas­mos. No pu­edo ar­ras­t­rar a Fin­nick has­ta el agua, y en cu­al­qu­i­er ca­so el do­lor po­sib­le­men­te lo ma­ta­ría.

    Así que co­jo pu­ña­dos de agua en­t­re sa­cu­di­das y los va­cío sob­re sus pu­ños. Ya que no es­tá ba­jo el agua, el ve­ne­no sa­le de sus he­ri­das tal y co­mo en­t­ró, en briz­nas de ni­eb­la que evi­to con muc­ho cu­ida­do. Pe­eta se re­cu­pe­ra lo su­fi­ci­en­te co­mo pa­ra ayu­dar­me. Cor­ta el mo­no de Fin­nick pa­ra sa­cár­se­lo. En al­gún si­tio en­cu­en­t­ra dos con­c­has que fun­ci­onan muc­ho me­j­or que nu­es­t­ras ma­nos. Nos con­cen­t­ra­mos en em­pe­zar pri­me­ro con los bra­zos de Fin­nick, ya que es­tán tan da­ña­dos, e in­c­lu­so aun­que sa­le un mon­tón de sus­tan­cia de el­los, pa­re­ce no dar­se cu­en­ta. Só­lo se qu­eda al­lí tum­ba­do, con los oj­os cer­ra­dos, sol­tan­do al­gún ge­mi­do oca­si­onal.

    Miro a mi al­re­de­dor con una cre­ci­en­te con­s­ci­en­cia de lo pe­lig­ro­sa que es la po­si­ci­ón en la que nos en­con­t­ra­mos. Es de noc­he, sí, pe­ro es­ta lu­na pro­por­ci­ona de­ma­si­ada luz co­mo pa­ra ocul­tar­nos. Te­ne­mos su­er­te de que na­die nos ha­ya ata­ca­do to­da­vía. Pod­rí­amos ver­los ve­nir des­de la Cor­nu­co­pia, pe­ro si los cu­at­ro Pro­fe­si­ona­les ata­ca­ran a la vez, pod­rí­an con no­sot­ros.

    Si no nos vi­eran pri­me­ro, los ge­mi­dos de Fin­nick nos de­la­ta­rí­an pron­to.

    Tenemos que con­se­gu­ir me­ter más de él en el agua. Su­sur­ro. Pe­ro no po­de­mos me­ter­lo por la ca­be­za, no cu­an­do es­tá en es­ta con­di­ci­ón. Pe­eta asi­en­te ha­cia los pi­es de Fin­nick. Ca­da uno co­ge uno, y lo gi­ra­mos ci­en­to oc­hen­ta gra­dos, y em­pe­za­mos a ar­ras­t­rar­lo ha­cia el agua sa­la­da. Só­lo unos cen­tí­met­ros de ca­da vez. Sus to­bil­los. Es­pe­ra­mos unos mi­nu­tos.

    Hasta la mi­tad de la pan­tor­ril­la. Es­pe­ra­mos. Las ro­dil­las. Nu­bes blan­cas sa­len de su pi­el y gi­me.

    Seguimos de­sin­to­xi­cán­do­lo, po­co a po­co. Lo que des­cub­ro es que cu­an­to más me si­en­to en el agua, me­j­or me en­cu­en­t­ro. No só­lo mi pi­el, si­no que el con­t­rol de mi men­te y mis mús­cu­los si­gu­en me­j­oran­do. Pu­edo ver la ca­ra de Pe­eta em­pe­zar a reg­re­sar a la nor­ma­li­dad, su pár­pa­do ab­ri­én­do­se, la mu­eca de­j­an­do su bo­ca.

    Finnick em­pi­eza a vol­ver len­ta­men­te a la vi­da. Sus oj­os se ab­ren, se en­fo­can en no­sot­ros, y re­gis­t­ran la con­s­ci­en­cia de que es­tá si­en­do ayu­da­do. Apo­yo su ca­be­za en mi re­ga­zo y lo de­j­amos en re­mo­jo unos di­ez mi­nu­tos con to­do su­mer­gi­do del cu­el­lo pa­ra aba­jo. Pe­eta y yo in­ter­cam­bi­amos una son­ri­sa cu­an­do Fin­nick le­van­ta los bra­zos sob­re el agua de mar.

    Ya só­lo qu­eda tu ca­be­za, Fin­nick. Esa es la pe­or par­te, pe­ro te sen­ti­rás muc­ho me­j­or des­pu­és, si pu­edes so­por­tar­lo. Di­ce Pe­eta. Lo ayu­da­mos a sen­tar­se y de­j­amos que afer­re nu­es­t­ras ma­nos mi­en­t­ras pur­ga sus oj­os y na­riz y bo­ca. Su gar­gan­ta aún es­tá de­ma­si­ado afec­ta­da pa­ra hab­lar.

    Voy a in­ten­tar ab­rir un gri­fo en un ár­bol. Di­go. Mis de­dos de­sab­roc­han mi cin­tu­rón tor­pe­men­te y des­cub­ro que el spi­le aún es­tá col­gan­do de su vi­ña.

    Déjame que ha­ga el agu­j­ero an­tes. Di­ce Pe­eta. Tú qu­éda­te con él. Eres tú la cu­ran­de­ra.

    Es una bro­ma, pi­en­so. Pe­ro no lo di­go en voz al­ta, ya que Fin­nick ti­ene bas­tan­te con lo que li­di­ar. Él se lle­vó la pe­or par­te de la ni­eb­la, aun­que no es­toy muy se­gu­ra de por qué. Tal vez por­que es el más gran­de o por­que fue el qué más es­fu­er­zo tu­vo que ha­cer. Y des­pu­és, cla­ro, es­tá Mags. Aún no en­ti­en­do qué pa­só al­lí. Por qué esen­ci­al­men­te la aban­do­nó pa­ra lle­var a Pe­eta. Por qué no só­lo el­la no lo cu­es­ti­onó, si­no que cor­rió de­rec­ha ha­cia la ni­eb­la sin va­ci­lar ni un in­s­tan­te. ¿Fue por­que ya era tan vi­e­ja que en cu­al­qu­i­er ca­so sus dí­as ya es­ta­ban con­ta­dos? ¿Pen­sa­ban el­los que se­ría más pro­bab­le que Fin­nick ga­na­se si nos te­nía a Pe­eta y a mí co­mo ali­ados? El as­pec­to de­mac­ra­do del ros­t­ro de Fin­nick me in­di­ca que aho­ra no es el mo­men­to de pre­gun­tar.

    En vez de eso tra­to de re­com­po­ner­me. Res­ca­to mi in­sig­nia del sin­sa­jo de mi mo­no ar­ru­ina­do y la co­lo­co en la ti­ra de mi ca­mi­se­ta in­te­ri­or. El cin­tu­rón de flo­ta­ci­ón de­be de ser re­sis­ten­te al áci­do, por­que es­tá co­mo nu­evo. Sé na­dar, así que el cin­tu­rón de flo­ta­ci­ón no es re­al­men­te ne­ce­sa­rio, pe­ro Bru­tus blo­qu­eó mi flec­ha con el su­yo, así que me lo pon­go de nu­evo, pen­san­do que tal vez of­rez­ca al­go de pro­tec­ci­ón. Me su­el­to el pe­lo y me lo pe­ino con los de­dos, ra­le­án­do­lo con­si­de­rab­le­men­te ya que las go­ti­tas de ni­eb­la lo da­ña­ron. Des­pu­és vu­el­vo a tren­zar lo que qu­eda de él.

    Peeta ha en­con­t­ra­do un bu­en ár­bol a unos di­ez met­ros de la es­t­rec­ha ban­da de pla­ya.

    Apenas po­de­mos ver­lo, pe­ro el so­ni­do de su cuc­hil­lo con­t­ra el tron­co de ma­de­ra es más cla­ro que el agua. Me pre­gun­to qué pa­só con el pun­zón. Mags de­bió de sol­tar­lo o bi­en lle­var­lo a la ni­eb­la con el­la. En cu­al­qu­i­er ca­so, es­tá per­di­do.

    Me he mo­vi­do un po­co más aden­t­ro en la oril­la, flo­tan­do al­ter­na­ti­va­men­te sob­re la bar­ri­ga y la es­pal­da. Si el agua de mar nos cu­ró a Pe­eta y a mí, pa­re­ce ha­ber tran­s­for­ma­do com­p­le­ta­men­te a Fin­nick. Em­pi­eza a mo­ver­se len­ta­men­te, só­lo pro­ban­do sus ex­t­re­mi­da­des, y gra­du­al­men­te em­pi­eza a na­dar. Pe­ro no es co­mo yo na­dan­do, las bra­za­das rít­mi­cas, el pa­so ágil. Es co­mo mi­rar a un ex­t­ra­ño ani­mal ma­ri­no vol­vi­en­do a la vi­da. Bu­cea y vu­el­ve a la su­per­fi­cie, ec­ha agua por la bo­ca, da más y más vu­el­tas en un ex­t­ra­ño mo­vi­mi­en­to de des­tor­nil­la­dor que me ma­rea só­lo de mi­rar. Y des­pu­és, cu­an­do ha es­ta­do tan­to ti­em­po ba­jo el agua que es­toy se­gu­ra de que se ha aho­ga­do, su ca­be­za sa­le jus­to a mi la­do y me sob­re­sal­to.

    No ha­gas eso. Di­go. ¿Qué? ¿Su­bir o qu­edar­me aba­jo?

    Los dos. Nin­gu­no. Da igu­al. Só­lo pon­te bi­en a re­mo­jo y com­pór­ta­te. O ya que te si­en­tes tan bi­en, va­ya­mos a ayu­dar a Pe­eta.

    En só­lo el cor­to ti­em­po que lle­va cru­zar al bor­de de la sel­va, me doy cu­en­ta del cam­bio.

    Achácaselo a los años de ca­za, o tal vez mi oído re­con­s­t­ru­ido sí fun­ci­ona un po­co me­j­or de lo que na­die pre­ten­día. Pe­ro si­en­to la ma­sa de cu­er­pos cá­li­dos pen­di­en­do sob­re no­sot­ros. No ne­ce­si­tan ha­cer ru­ido ni gri­tar. La me­ra res­pi­ra­ci­ón de tan­tos se­res en su­fi­ci­en­te.

    Toco el bra­zo de Fin­nick y si­gue mi mi­ra­da ha­cia ar­ri­ba. No sé có­mo lle­ga­ron tan si­len­ci­osa­men­te. Tal vez no lo hi­ci­eron. He­mos es­ta­do muy ab­sor­tos res­ta­uran­do nu­es­t­ros cu­er­pos. Du­ran­te ese ti­em­po se han re­uni­do. No cin­co ni di­ez si­no ve­in­te­nas de mo­nos cu­el­gan de las ra­mas de los ár­bo­les de la sel­va. El par que vi­mos cu­an­do es­ca­pa­mos de la ni­eb­la pa­re­cía un co­mi­té de bi­en­ve­ni­da. Es­ta mul­ti­tud pa­re­ce omi­no­sa.

    Armo mi ar­co con dos flec­has y Fin­nick aj­us­ta su tri­den­te en la ma­no.

    Peeta. Di­go con tan­ta cal­ma co­mo pu­edo. Ne­ce­si­to que me ayu­des con al­go.

    Vale, só­lo un mi­nu­to. Creo que ya ca­si lo ten­go. Di­ce, aún ocu­pa­do con el ár­bol. Sí, ahí. ¿Ti­enes el spi­le?

    Sí. Pe­ro he­mos en­con­t­ra­do al­go a lo que es me­j­or que le ec­hes un vis­ta­zo. Con­ti­núo con voz me­su­ra­da. Tú só­lo mu­éve­te ha­cia no­sot­ros en si­len­cio, pa­ra que no lo sob­re­sal­tes.

    Por al­gu­na ra­zón, no qu­i­ero que se dé cu­en­ta de los mo­nos, ni si­qu­i­era que mi­re en su di­rec­ci­ón. Son cri­atu­ras que in­ter­p­re­tan el me­ro con­tac­to vi­su­al co­mo una ag­re­si­ón.

    Peeta se vu­el­ve ha­cia no­sot­ros, jade­an­do por su tra­ba­jo en el ár­bol. El to­no de mi pre­gun­ta es tan ra­ro que ya lo ha ad­ver­ti­do de al­gu­na ir­re­gu­la­ri­dad.

    Vale. Di­ce ca­su­al­men­te. Em­pi­eza a mo­ver­se a tra­vés de la sel­va, y aun­que sé que es­tá in­ten­tan­do de ver­dad ser si­len­ci­oso, es­te nun­ca ha si­do su pun­to fu­er­te, in­c­lu­so cu­an­do te­nía dos bu­enas pi­er­nas. Pe­ro es­tá bi­en, se es­tá mo­vi­en­do, los mo­nos si­gu­en en sus po­si­ci­ones.

    Sólo es­tá a cin­co met­ros de la pla­ya cu­an­do los si­en­te. Sus oj­os só­lo mi­ran ha­cia ar­ri­ba un se­gun­do, pe­ro es co­mo si hu­bi­era ac­ti­va­do una bom­ba. Los mo­nos ex­p­lo­tan en una ma­sa en­sor­de­ce­do­ra de pe­lo na­ra­nja y con­ver­gen sob­re él.

    Nunca he vis­to a nin­gún ani­mal mo­ver­se tan rá­pi­do. Se des­li­zan por las vi­ñas co­mo si es­tu­vi­eran en­g­ra­sa­das. Sal­tan dis­tan­ci­as im­po­sib­les de ár­bol a ár­bol. Col­mil­los al des­cu­bi­er­to, gar­ras afi­la­das co­mo cuc­hil­las. Tal vez no es­té fa­mi­li­ari­za­da con los mo­nos, pe­ro los ani­ma­les no ac­tú­an así en la na­tu­ra­le­za. ¡Mu­tos! Gri­to mi­en­t­ras Fin­nick y yo nos lan­za­mos a la ve­ge­ta­ci­ón.

    Sé que ca­da flec­ha ti­ene que con­tar, y lo ha­ce. En la in­qu­i­etan­te luz, der­ri­bo mo­no tras mo­no, apun­tan­do a oj­os y co­ra­zo­nes y gar­gan­tas, pa­ra que ca­da dis­pa­ro sig­ni­fi­que una mu­er­te. Pe­ro aún así no se­ría su­fi­ci­en­te sin Fin­nick en­sar­tan­do a las bes­ti­as co­mo si de pe­ces se tra­ta­ra y lan­zán­do­las a un la­do, y Pe­eta acuc­hil­lán­do­las. Si­en­to gar­ras en mi pi­er­na, en mi es­pal­da, an­tes de que al­gu­i­en aca­be con el ata­can­te. El aire se es­pe­sa con plan­tas pi­so­te­adas, el olor de la san­g­re, y el olor a mo­ho de los mo­nos. Pe­eta, Fin­nick y yo nos co­lo­ca­mos en tri­án­gu­lo, a po­cos met­ros de dis­tan­cia, dán­do­nos las es­pal­das. Mi co­ra­zón se en­co­ge cu­an­do mis de­dos co­gen la úl­ti­ma flec­ha. Des­pu­és re­cu­er­do que Pe­eta tam­bi­én ti­ene un car­caj. Y no es­tá dis­pa­ran­do, es­tá dan­do ta­j­os con su cuc­hil­lo. Aho­ra mi pro­pio cuc­hil­lo es­tá fu­era, pe­ro los mo­nos son más rá­pi­dos, pu­eden sal­tar den­t­ro y fu­era de tu al­can­ce tan rá­pi­do que ape­nas pu­edes re­ac­ci­onar. ¡Pe­eta! Gri­to. ¡Tus flec­has!

    Peeta se gi­ra pa­ra ver mi apu­ro y es­tá sa­cán­do­se el car­caj cu­an­do su­ce­de. Un mo­no sal­ta des­de un ár­bol a por su pec­ho. No ten­go flec­has, nin­gu­na for­ma de dis­pa­rar. Pu­edo oír el so­ni­do del tri­den­te de Fin­nick en­con­t­ran­do ot­ro obj­eti­vo y sé que su ar­ma es­tá ocu­pa­da. El bra­zo del cuc­hil­lo de Pe­eta es­tá in­ca­pa­ci­ta­do mi­en­t­ras in­ten­ta sa­car­se el car­caj. Le lan­zo mi cuc­hil­lo al mu­to pe­ro la cri­atu­ra da una vol­te­re­ta, evi­tan­do la ho­ja, y si­gue en su tra­yec­to­ria.

    Sin ar­mas, sin de­fen­sa, ha­go lo úni­co que se me ocur­re. Cor­ro ha­cia Pe­eta, pa­ra der­ri­bar­lo al su­elo, pa­ra pro­te­ger su cu­er­po con el mío, in­c­lu­so aun­que sé que no lle­ga­ré a ti­em­po.

    Sin em­bar­go, el­la sí. Ma­te­ri­ali­zán­do­se, pa­re­ce, de la na­da. En un mo­men­to en nin­gu­na par­te, al si­gu­i­en­te tam­ba­le­án­do­se de­lan­te de Pe­eta. Ya en­san­g­ren­ta­da, la bo­ca abi­er­ta en un agu­do chil­li­do, las pu­pi­las di­la­ta­das de for­ma que sus oj­os pa­re­cen agu­j­eros neg­ros.

    La mor­p­h­ling in­sa­na del Dis­t­ri­to 6 le­van­ta sus bra­zos es­qu­elé­ti­cos co­mo si fu­era a ab­ra­zar al mo­no, y es­te hun­de sus col­mil­los en su pec­ho.